Vakantie
Event ID: 340
Categorieën:
04 februari 1917
Source ID: 10
“Het is nog vroeg, het huis slaapt nog, de bittere kou geeft je een goed gevoel in bed. Ik denk dat ik een belletje hoorde. Ik doe het licht aan, de klok wijst zeven uur ’s ochtends aan. De deur gaat snel open en Manfred staat voor mijn net, fris en vrolijk, geen spoor van vermoeidheid na de lange nachtreis. De blauwe ster glinstert in zijn nek – de Pour le mérite. Ik pak zijn hand en zeg, alsof ik de jongen prijs: “Bravo, je hebt het goed gedaan, Manfred.” En vraag: “Hoe ben je binnengekomen? Was het tuinhek al open?” Nee, dat was het niet, maar dat maakte niet uit. De Ridder van de Orde pour le mérite was over het hek geklommen. Laten we zo snel mogelijk naar het ontbijt gaan, voor de ochtendkoffie. Geen oorlogsbrouwsel, alsjeblieft! We schrapen een handvol koffiebonen bij elkaar. Ze waren bewaard voor een bijzonder feestelijke gelegenheid. Dat uur is nu aangebroken. Er komt een onuitputtelijke stroom vragen en verhalen op gang. Manfred ziet er helemaal niet moe uit! Hij ziet er frisser uit dan ooit. Ik kijk trots naar hem. Zijn gezicht, zo lijkt het me, is nog geslotener geworden. Een eigenzinnig gezicht. Maar de beminnelijke, goed gesneden mond heeft nog steeds zijn charme. “Waar ben je geweest, Manfred?” – Een ongemakkelijk, onaangenaam iets. De laatste tijd waren er veel gevallen geweest van vleugels die afbraken van Duitse vliegtuigen in de lucht. Hij wilde de verantwoordelijke autoriteiten in Berlijn wijzen op deze ontwerpfout. (Of was het misschien een zwak punt in het materiaal?) Manfred vertelde het ons en we luisterden aandachtig. Zijn vijanden noemden zijn vliegtuig “Le petit rouge” omdat hij het felrood had geverfd. Ik vond dat roekeloos, maar hij zei: “Je kunt jezelf niet onzichtbaar maken in de lucht, dus ze zullen me tenminste herkennen.” Op dat moment kwam er een prachtig beeld bij me op. Droeg Dietrich von Bern niet ook ooit een vurig rood schild? En associeerden mensen dat niet met moed en kracht? Toen het avond werd, werd het nog gezelliger. De thermometer buiten gaf een kille 23 graden aan. De kamers in het huis waren maar matig warm, maar de grote houtkachel in de buitenkamer zorgde voor behaaglijke warmte. Dus gingen we er in een kring omheen zitten en luisterden met onverdeelde aandacht naar onze luchtheld, ook al naderde de wijzer van de klok langzaam middernacht. Wat Manfred ons op zijn eenvoudige, ongecompliceerde manier vertelde, was als de hymne van de gevechtspiloot. Eenzame trots en ridderlijkheid – zelfs onder de Britse tegenstanders; net zoals die majoor Hawker, de Britse Immelmann, naar Manfred zwaaide en glimlachte in de waanzinnige werveling van de strijd voordat de mitrailleurschoof hem uit de lucht rukte. Dat was een houding die het oude Engeland waardig was en getuigde van de goede geest van het Royal Flying Corps. Ik was minder tevreden over het gedrag van de achttiende tegenstander die Manfred versloeg voordat een van zijn vleugels brak. Hij raakte het Engelse vliegtuig hard, maar liet de twee inzittenden met rust en nam er genoegen mee hen te dwingen een noodlanding te maken. Daarna had hij pech met zijn vliegtuig en wist maar net neer te komen in een langzame glijvlucht. Toen hij na de landing met de twee gevangenen sprak, zeiden ze dat ze op hem hadden geschoten toen hij landde als ze niet waren vastgelopen… De goede kachel bedoelt het echt goed. Hij houdt ons dichtbij met zijn warmte. De wind waait rond het huis. We drinken nog een kopje thee; er staat een schaaltje rum op tafel. Manfred heeft een Berlijnse krant met de datum van gisteren gepakt en overhandigt die aan ons. Er staat in dat hij zijn negentiende tegenstander heeft neergeschoten. Een late verrassing, net voor middernacht. Ik kan het niet laten om een vraag te stellen die misschien niet goed doordacht was. “Waarom riskeer je elke dag je leven op deze manier? Waarom doe je dit, Manfred?” Hij kijkt me aan, de ernst staat op zijn gezicht geschreven. “Voor de man in de loopgraven,” zegt hij eenvoudig. “Ik wil zijn zware lot verlichten, vijandelijke vliegtuigen uit zijn buurt houden.” En nu heeft hij het over de eenvoudige soldaat vooraan in de loopgraaf, over de grote, heldhaftige passie van de vreemdeling met zijn afvallige vechten en sterven. Zijn woorden zijn meeslepend, ze laten ons zien. De grijze broeder in de aarde rijst op naar het licht. De velen die in geen enkel legerrapport bij naam worden genoemd. We kijken in hun aardkleurige gezichten, die zo vol runen zijn als er dagen in de oorlog zijn. De rook van de materiële strijd trekt over hen heen, het gerommel van de kanonnen klinkt als ingegroeid in hun oren…Maar even is er een geluid dat sterker is dan het gebulder van de artillerie, het zwelt en buldert als een orgel en schokt hun hoofden omhoog – een Duits gevechtsvliegtuig, dat net in het vlierblauw cirkelde en een vijand in de rook van het vuur naar de aarde stuurde, schiet over de voorste posities. Zijn romp is bloedrood. Het vliegt laag over de Duitse loopgraaf – een brullend saluut aan jullie daar beneden! – voordat hij zich weer als een blinkende pijl tegen de blauwe luchtschijf werpt en verdwijnt. Maar degenen beneden, op hun schietbanken, achter hun zandzakken en borstplaten, volgen de rode piloot met hun ogen zo lang als ze kunnen, de kreet van enthousiasme nog steeds op hun half geopende lippen… Die nacht begreep ik wat de essentie van de gevechtspiloot is en wat deze jonge mensen, nauwelijks uit hun tienerjaren, in staat stelde om prestaties te leveren die de dood tot een schaduw maakten.”
Comments (0)